Quel sé che non esisteva, se non nel soggetto del suo continuo fotografare.

Cosa faceva quel giorno,  mio nonno, su quella stradaccia bianca di sassi appuntiti e cunette bruciate, con l’odore delle lumache abbrustolite nelle narici? 

La fotografava forse, negli alberi, nel campanile, nei tetti, negli altri, La Vita.

Camminava, lento, quasi a zig zag, poi accelerava, intermittente, si fermava di scatto,  con la sua sciarpa di seta, la sua brillantina, il borsalino calato sul volto e la Pentax in mano, perduto in quel sé che non esisteva, se non nel soggetto del suo continuo fotografare.